12 de agosto de 2014 § 1 comentário

A vista da minha nova janela me faz querer escrever.

Escrever na terceira pessoa.

No entanto, nada me ocorre. Nenhuma anedota, nenhum causo. Nenhum diálogo peculiar na fila do banco ou do banheiro, nenhuma paisagem digna de documentação, nenhum personagem suficientemente caricato. Nada me ocorre, enquanto lá fora tudo corre – a senhorinha de cabelo cor-de-rosa, que passeia com seu cão. O garoto de cabeça raspada, que se sente particularmente inteligente só porque lê livros sobre leis.

O tempo, desse lado da janela, vai passando como numa cidadezinha interiorana, em que tudo pode ser descrito com adjetivos empregados no diminutivo. Vai passando como quem passa as férias na casa dos avós, comendo bolo de fubá, colhendo jabuticaba no pé… vai passando como quem não quer nada, devagar quase par a n d o.

Do outro lado da janela tudo são flores, e cores, e árvores tão altas que quase me alcançam. Do outro lado da janela, tudo são prédios, tão altos que eu já não sei dizer até onde vão. Do outro lado dessa janela velha, que para mim é nova, as pessoas voltam do trabalho, do almoço, da escola. Voltam de outras vidas, correndo em direção à certeza do conhecido – a rotina, o destino.  Do outro lado da janela existe a cidade, grandiosa e repleta de placas e carros e motos e mendigos. E tão longe de casa, desse lado da minha nova janela velha, eu me sinto um ser à parte, que observa sem interferir – como um narrador que sabe de tudo mas prefere deixar cada ser seguir seu próprio caminho, cheio de morros que nos fazem desistir de ir até a padaria no fim da rua.

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